Poemul mamelor
Când m-ai născut pe mine, mamă, într-o iarnă, coborîtă parcă
din poveste
Vîntul viscolea cu lupi cu coada colilie,
căciuli din vulpe argintie şi gulere cu ochi de sticlă
Care privesc până în străfundul gîndurilor mele, sunt mic
mamă, şi mi-e frică.
Nămeţii crescuseră cît gardul, prinsese promoroacă şi lampa
iar oamenii mici risipiţi prin zăpadă păreau un roi de
furnici
Era o iarnă lungă, ca un imens derdeluş, alunecând,
Ca o troică trasă de patruzeci de cai mascaţi
Era o iarnă când până şi vacile voastre ar fi băut o cană de
ceai,
Tot împletind la fulare.
Privesc adesea fotografii vechi, decolorate, în sepia
Fotografii în costume populare, fotografii în care erai mai
tînără,
Erai însărcinată cu fratele meu sugrumat
De aceleaşi circulare de cordon, în care m-ai învelit şi pe
mine, cu grijă,
Din noaptea când m-ai primit în tine.
Ştiu, şalul e şarpele Isadorei, ştiu, şalul negru s-a strîns
În jurul gîtului meu bine, subţire şi transparent,
Ca un astronaut pluteam în lichidul cu gust de cafea cu năut
Înfăşurat în cordonul de aur ce-l leagă de naveta sa spaţială
Cu mîinile mele trandafirii, prin care curgeau celulele roşii
copii
Am mîngîiat pîntecele tău bombat ca o portocală.
Prin întuneric, treceau ţiparii electrici, iluminîndu-ţi
viscerele la modul feeric
Peşti viu coloraţi, locuitori ai recifului de coral, rătăciţi
prin tine
Îmi dădeau sfaturi ca nişte fraţi, peste tot întîlneam doar
fiinţe afine
Bule de oxigen se ridicau peste tot, ca mingile de ping-pong,
cu mişcări line
Iar în loc de prînz primeam prin sângele tău hrana deja
digerată
Proteine cu gust de scorţişoară, glucide cu gust de ciocolată
Şi cîte o lacrimă de a ta cobora să-mi spună Noapte bună
Şi-n noaptea albastră răsărea, deasupra celor doi ochi
nenăscuţi, o roşie lună
Ca o placentă, din care sugeam viziunea ca dintr-o bomboană
de mentă
Treceau prin burta ta şi făpturi de coşmar, cu ochii compuşi,
de insecte
Cu cleşti telescopici şi cu antene de ienibahar
Dar eu eram prea fericit ca să-i văd, înmulţindu-se prin
reduplicare
Toţi monştrii aceştia adormeau, obosiţi, la picioarele unui
înger interstiţial
Un înger timid, ascunzîndu-se după o arteră,
un înger plutind pe lichidul amniotic dintîi
Un înger coborît dintr-o sferă, un înger sunînd dintr-un
teorb
O, bucură-te Femeie, căci eşti plină de rod,
Bunăvestire pentru floarea de cactus care înfloreşte în tine
!
Prinţul Neagoe, rugîndu-se pentru oasele maicii sale, o
descria,
într-o scrisoare către fiul său, Teodosie, trudită ca o
albină,
Trudită ai fost şi dumneata pentru mine,
Mi-ai purtat trupul prin trenuri ticsite cu navetişti, ce-şi
abureau cu alcool
singurătatea, o La Strada cu oameni trişti,
printre ursari, printre bilete de papagal, printre panorame,
Toţi oamenii aceştia nu ştiau că într-o compunere şcolară
Marcel Proust scria că nu s-ar putea despărţi de mama lui,
Cel mai cumplit lucru pe lume- să fiu separat de mama
Apoi m-ai lepădat în lumină, mamă, am putut vedea, dulcea,
opaca lumină
Eram verde ca un marţian, cu capul cît o mandarină
Doctorii, se învîrteau în halatele lor albe
în jurul meu în menuete fără sfîrşit şi o gigă
Apoi mi-au înfipt acele perfuziilor în piele, m-au legat la
tot felul de aparate
Trupul meu teatral, singurul meu text reuşit,
Singurul care poate da carnaţie ideilor,
Corpul meu răstignit, înţepat, se zbătea să trăiască în
incubatorul acvariu
Un somn cu mustăţile lungi era medicul de gardă, moş Bărbuţă
piticelul,
şi un peşte mămăligă prăpădeşte, şi în incubatorul vecin
dormeau surorile
Dora, Minodora, mîna lui moş Bărbuţă creştea diformă, imensă
ca o guşă de
morsă, o morsă mascul, foarte grasă.
Un poem adevărat e o imensă proliferare anamorfotică a
realului
Parmigianino se desenase pe sine reflectat într-o convexă
oglindă
John Ashberry nu scrisese, încă, pe atunci, ekfrasticul său
vers din Self Portrait in a Convex Mirror:
"But your eyes proclaim that everything is
surface".
Nimic nu e real, în apropierea poemului,
totul e un imens trompe loeil , o imensă anamorfoză,
ca o pădure desenată pe geamul deschis spre aceeaşi pădure,
Poemul e un desemn care acoperă structura realului,
Prea adevărată, prea crudă, prea rece.
Nici tu, mamă, nu eşti reală, închisă în interiorul acestui
poem lunatic
Cu atlasele tale grele de pterodactili
Ce duc în cioc lacrimile multe şi doar cîteva zîmbete
Cu degetarele în care îţi păstrezi momentele de fericire
Cu papiotele în care ţi-ai înnodat amintirile
Cu freziile în care îţi ascunzi surîsurile şi răsăriturile de
soare
Cu mărgelele pe care n-ai avut timp să le porţi vreodată
Cu degetele tale subţiri, cu unghiile pe care înfloresc noiţele
multe
Cu suporturile de ochelari în care ai zăvorît cărţile.
Nici vocea ta nu e reală, vocea cu care îmi citeai povestea
uriaşului cu nume imposibil, Periferigerilerimini
Nici ridul tău, adînc ca o crevasă, în care se adăpostesc
aripi de înger.
Nimic nu e real, nici măcar fotografia ta din tinereţe
Dragă mamă, dragă mamă, pînza textului mi se destramă.
Astăzi eşti din ce în ce mai aproape de mama personajului lui
Milan Kundera,
Care, privind pe geam tancurile, vedea în locul lor pere
bergamotte.
Am văzut undeva, într-un album de artă modernă, un happening
ciudat, un
uriaş corp de femeie, prevăzut cu scăriţă, de dimensiunile
unei încăperi,
În care puteai să reintri, în care puteai să te odihneşti, să
bei puţină cafea
sau să discuţi cu prietenii tăi cei mai buni despre poezie.
Aş dori ca poemul
acesta să fie un asemenea happening, o antecameră pentru
pîntecul
În care am înţeles că nu trebuie să cred în suprafeţe.
The Poem for all the Mothers
When were you born me, Mom, in mid-winter , descended from
fairy tales
The blizzard wind wolves with their white tails ,
foxex hats and collars of glass eyes
That stare to the bottom of my thoughts I am small, mom, and
afraid .
The Snow-drift covered the fence, event the doorknob caught
frost
And the little people scattered through the snow seemed a
swarm of ants
It was a long winter , like a huge slide , sliding ,
As a forty masked horses drawn troika
It was a winter when even your cows wihed they could drink a
cup of tea
All of them knitting mufflers.
Old photos often look discolored in sepia
Photos in costumes, photos of you when you were younger ,
You were pregnant with my strangled brother
With the same circular cordon where you wrapped me carefully
From the night you've got me into you.
I know the shawl was Isadora’s
snake, I know, the black shawl was tightly wraped around my neck fine, thin and
transparent,
Like an astronaut floating in liquid flavored coffee with
chickpeas
Wrapped in that golden cord that connects him to the space
shuttle
With my hands pink , red blood cells flowing like babies
I caressed your belly bulging aut like an orange .
Inside darkness passed the electric eels, lighting your viscera,
how enchanting,
Brightly colored fish , coral reef inhabitants, lost inside
you
Gave me advices like brothers everywhere the only beings were
meeting were alike
Oxygen bubbles rose everywhere, like ping -pong balls,
smoothly
And instead of lunch food received through your blood already
digested
Cinnamon flavored protein, carbohydrates with chocolate
flavor
And each of your tears fell down to tell me good night
And in the blue night rising above the two eyes unborn, a red
moon
As a placenta, the vision that sucking a mint
Passes through your stomach and nightmare creatures with,
compound eyes like, insects
With antenna of allspice and telescopic clamps
But I was too happy to see them , multiplied by reduplication
All monsters they fell asleep, exhausted , at the feet of an interstitial
angel
A very shy angel , hiding before an artery ,
An angel floating in amniotic fluid
An angel descended from a sphere, an angel sounding a teorb.
Oh, enjoy Woman , thou art full of fruit ,
Annunciation to the cactus flower that blooms in you !
Prince Neagoe Basarab bones praying for his mother described
it ,
in a letter to his son, Theodosius „toiled like a bee „ ,
Exausted as you were for me
You've carried my body through commuter trains crammed with
what steamed their loneliness with alcohol
La Strada where people are sad
among bear trainers, among parrots picking fortune tickets including panoramas ,
All these people did not know that in a highschool
composition
Marcel Proust wrote that might break up his mother
The worst thing in the world - to be separated from the
mother
Then you cast light on , Mom , I could see , sweet , light
opaque
Green was a Martian head as a Mandarin
Doctors , their white robes revolves
around me endless minuets and jigs
Then they planted those infusions into the skin , they tied
me to all sorts of devices
My body is a theater, my only manage text ,
The only one who can give carnation ideas
My body crucified, pierced , struggling to live in the
incubator aquarium
A long mustache was sleep doctor on call, Old Bărbuţă litlle
dwarf ,
and pierce a fish porridge and sleeping in the incubator with
neighboring sisters
Dora Minodora hand of grew misshapen , huge as a crop of walrus,
a male walrus , very fat.
A true poem is a huge proliferation of an anamorphotic
reality
Parmigianino drawing itself is reflected in a convex mirror
John Ashberry not written yet , then , his verse ekfrasticul
Self Portrait into a Convex Mirror :
" But your eyes proclaim That Everything is
surface" .
Nothing is real close to the poem ,
it's a huge trompe l’oeil , a huge anamorphosis ,
a forest drawn on the window open to the same forest
The poem is a designated cover the actual structure ,
Too true too cruel ,
too cold.
Neither you , Mom , you're not rea , closed inside this poem
lunatic
With heavy pterodactyls fromyour atlases
What's going to knock many tears and just a few smiles
With thimbles that keep your moments of happiness
With thread spools the memories you've knotted
With freesia that hide your smiles and sunrises
With beads that have not had time to wear once
With your fingers thin nails that bloom minute white lines
The media spectacle that you latch books .
Neither your voice is real , the voice that you read my story
A giant named impossible Periferigerilerimini
Neither your wrinkle , deep as a crevasse , which are home to
angel wings .
Nothing is real , even your picture of youth ?
Dear mother, dear mother, canvas text me apart.
Today you are getting closer to the mother 's character of
Milan Kundera ,
Which, on the window instead tanks, saw bergamotte pears .
I saw somewhere in an album of modern art, a strange
happening , a
huge body of a woman , equipped with stairs, the size of a
room ,
He could to get back where you could get some rest , drink
some coffee
or discuss with your friends the best poetry . I would like
poem
it is such a happening, an antechamber to your belly.
I understood that we should not believe in surfaces.
Poème dedie a tous les mères
Quand avez-vous me né , maman , en hiver , plus faible si
l'histoire
Vent blizzard avec les
loups blancs dans la queue
Quizás quisiste decir: ,
Quizás quisiste decir: ,
chapeaux de renard et des colliers d'yeux de verre
Relatif au fond de mes pensées sont petite maman et peur .
Comme augmenté clôture de neige par le gel et de la lumière
et les petites gens éparpillés dans la neige semblait un
essaim de fourmis
Ce fut un long hiver , un toboggan géant , glissant ,
Comme une troïka de quarante chevaux masqué
C'était l'hiver quand même vos vaches que de boire une tasse
de thé
Tous dans des écharpes à tricoter .
Vieilles photos regardent souvent décolorée en sépia
Photos de costumes , photos que vous étaient plus jeunes ,
Vous étiez enceinte de mon frère étranglé
Le même cordon circulaire où moi et m'a enveloppé
soigneusement
De la nuit, vous avez en vous.
Je sais que c'est serpent châle Isadora , je sais, châle noir
était étroitement
Autour de mon cou fin , mince et transparent ,
Comme un astronaute flottant dans café aromatisé avec des
pois chiches
Enveloppé dans le cordon d'or qui le relie à la navette
spatiale
Avec mes mains globules rose, rouge qui coule à travers les
enfants
Je caressais le ventre bombé comme une orange .
En noir, est allé anguilles électriques , éclairage les viscères
comment enchanteur
Poissons aux couleurs vives , des récifs coralliens habitants
, trompés par vous
J'ai donné des conseils comme des frères partout que des
êtres se réunissaient les bleuets
Bulles d'oxygène ont augmenté partout, comme des balles de
ping-pong , En douceur
Et au lieu de la nourriture de déjeuner reçu par le sang déjà
digéré
Cannelle aromatisé protéines, de glucides au goût de chocolat
Et chaque vôtre larme en bas pour me dire bonne nuit
Et dans la nuit bleue s'élevant au-dessus des deux yeux à
naître , une lune rouge
Comme un placenta , la vision que sucer une menthe
Passe par l'estomac et cauchemar créatures, des yeux composés
des insectes ,
Pince de l'antenne télescopique et piment de la Jamaïque
Mais j'étais trop heureux de les voir , multiplié par le
redoublement
Tous les monstres qu'ils s'endorment , épuisés , au pied d'un
ange interstitiel
Un ange timide , se cachant comme une artère ,
Un ange flottant dans le liquide amniotique premier
Un ange est descendu d'une sphère, un ange sonnant un corne.
A, profiter Femme , tu es plein de fruits,
Annonciation à la fleur de cactus qui fleurit en vous!
Os prince Neagoe priant pour sa mère l'ont décrit ,
dans une lettre à son fils , Théodose „ peiné comme une
abeille” ,
Trudeau vous étiez pour moi
Je suis passé par corps trains de banlieue bondés avec quoi?
Alcool à la vapeur solitude , un peuple triste La Strada
parmi les dresseurs des ours entre billets de perroquets dont
panoramas ,
Tous ces gens ne savent pas que, dans une composition de
l'école
Marcel Proust a écrit que pourrait briser sa mère
La pire chose au monde être séparé de sa mère
Ensuite, vous lancez la lumière , maman , je pouvais voir ,
doux, opaque à la lumière
Vert était une tête de Mars en mandarin, midori
Les médecins, leurs robes, blanches tourne
autour de moi menuets et gabarit sans fin
Ensuite, ils ont planté ces perfusions dans la peau , ils
m'ont attaché à toutes sortes de dispositifs
Mon théâtre de corps, mon gérer seul texte ,
Le seul qui peut donner des idées d'oeillet
Mon corps crucifié , percé qui luttent pour vivre dans l'aquarium de
l'incubateur
Une longue moustache était médecin du sommeil à l'appel ,
Santa Barbuta petite nain
et percer une bouillie de poissons et de dormir dans les
sœurs voisines de l'incubateur
Dora Minodora et la main du Père Barbuta augmenté et difforme
,
énorme comme une
culture de morse , un morse mâle , très gras.
Un vrai poème est une énorme prolifération de la réalité
anamorfotică
Parmigianino dessin lui-même se reflète dans un miroir
convexe
John Ashberry pas encore écrit, alors, son verse de Autoportrait dans un miroir convexe : " Mais vos yeux proclament que tout est surface " .
Rien n'est réel proche de la poésie ,
c'est un énorme trompe l’oeil , un immense anamorphose ,
une forêt tiré sur la fenêtre ouverte à la même forêt.
Le poème est un couvercle désigné la structure réelle ,
Trop vrai, trop cruel, trop froid .
Ni vous , maman , vous n'êtes pas réel , fermé à l'intérieur
de ce poème fou
Avec vos atlas avec les ptérodactyles lourde
Qu'est-ce que ça va frapper beaucoup de larmes et quelques
sourires
Avec cosses qui gardent vos moments de bonheur
Avec les bobines les souvenirs que vous avez noué
Avec freesia qui cachent vos sourires et levers de soleil
Avec des perles qui n'ont pas eu le temps de les porter
jamais
Avec vos doigts ongles minces qui fleurissent noiţele plus
Le spectacle multimédia que vous verrou livres .
Ni votre voix n'est pas réel, la voix que vous avez lu mon
histoire
géant nommé Periferigerilerimini un nom presque impossible
Ni votre ride, profond comme une crevasse , qui sont à la
maison à des ailes d'ange.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire